Luz que cierra el verano

 

Un día pensamos que el verano terminaría por cerrar sus puertas ante el ambiguo otoño y que no dejaría ver sus vivos rayos donde el humano no pueda cobijar sus pensamientos. Todo termino a los ojos de las personas que vivieron meses felices y vieron terminar el estío de la forma más dulce que jamás imaginarían. Ayer la amargura del momento se convirtió en luz de tarde, en ocaso divino mientras almas anónimas apenas entendían lo que allí sucedía. Dulce sol de la tarde que jamás quisiste dejarla. Dicen que La sombra no existe; lo que tú llamas sombra es la luz que no ves. Ayer, tu sombra fue las más perfectas de todas las luces.

Fotografía: José Javier Comas Rodríguez

La memoria escrita

La silueta bien marca el alma de las personas. Dices que Dios escribe recto con renglones torcidos. Posees la vida que sabe de luces y sombras a lo largo de un camino de piedras colocadas a desdén por la historia. Son 75 años desde aquel negro día. Lo escrito queda solo empañado por el fuego que tú viste crecer. Hablas que la tinta más pobre de color vale más que la mejor memoria. Personas contra personas. Inocentes recios que un instante dieron salvas al cielo. Ya lo dijo Jorge Luis Borges: “Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos.” Me alargo demasiado… La memoria queda escrita. Solo tú sabes el porqué, nosotros solo seremos recuerdos. 

Hoy en Pasión en Sevilla: Sombras del Gólgota

La vida sigue, al igual que una cuaresma que devuelve árboles en forma de azahar y que en San Martín tienen plaza fija. Refugio de niños que quisieron ser mayores, que hoy se convierte en llamarada de luz con apariencia de Stabat Mater. Palacios, monumentos y hasta el propio cielo han convivido en templos de altar que hoy son Gólgota. Tres persona, una misma luz. Pasen y vean. Apuntes de cuaresma.

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Sombras a caballo

La Raya Real se hace larga. La noche no encuentra el momento de despedirse y dar paso a un nuevo amanecer en el camino. Luces y sombras aparecen entre los pinos como meros danzantes de un baile nocturno que no cesa. Su lugar es un palacio con suelos de fina arena y el coto, sus suntuosas paredes. El caballo no se lo quiere perder. Una silueta de espuelas aparece sin darnos cuenta. El día volverá. Con ella, sus sombras de arena marcharán hasta encontrar otro camino.